Hola, amigos míos.
Sinceramente quisiera escribir de la manera más cruda, y no puedo. Me siento obligada a danzar entre metáforas, verso y prosa para comunicarme con el exterior.
A veces el poema me refugia como nadie, y la casita que anhelo está en la rima, incluso en la rima más burda. En este teclado que me ampara, que posa su hombro para que desquitar las penas sobre él. No sé realmente qué combinación de palabras sería la ideal, y ya sé que no la encontraré.
Septiembre es triste.
Ahora todo en esta vida me parece insulso. Realmente nada importa lo suficiente.
Cuídense de septiembre.
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